Lirios, lirios, más lirios..., llueven lirios...
La noche es blanca como la ilusión
y flota la dulzura del perdón
sobre el llanto de todos los martirios.
Hay una vaga claridad de cirios...
La luna es una hostia en comunión
y el alma se recoge con unción
castigada por todos los delirios.
Y es bajo el claro de la luna suave
cuando el poeta que medita sabe
las tristezas enormes de Pierrot.
Y cuando le asesina la agonía
de las nostalgias blancas de María
y las nostalgias rojas de Margot.
Alfonsina Storni.
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