Cae la mosca en la tela. Las finas patas
De la araña recogida se estiran,
Y en sus antenas golosas, entre hilos,
El zumbido enronquece, y se para, súbito.
Lo que vivió ha muerto. Abandonado
Al balanceo del viento, el cuerpo seco
Cuenta la cuenta del tiempo que me arrastra
En un capullo de estrellas sofocado.
José Saramago.
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